Beba das Crônicas

Querido amor,   Te escrevo porque minha carne é assim mesmo, escancarada.  Faz tempo que você não vem, fico pensando se minha mudança con...

Encostado no balcão da choperia, enquanto o garçom apressado anota meu pedido, percebo um senhor cego afiando as cordas do violão. Que ce...

Pode acontecer com qualquer pessoa da minha idade dissolver 200 gramas de colágeno em um copo de água e tomar sem pausa. Pode ocorrer de ...

Sobre a sua cidade natal, Drummond escreveu: “Itabira é apenas uma fotografia na parede. Mas como dói!”. Reconheço essa dor no caminho ap...

O que restou não foi o silêncio, mas o som triste de um piano fúnebre. Quando meu pai morreu, senti não apenas a perda de um ente querido...

A minha garganta fere, se zanga por quase nada. E assim desde quando o galo cantava acordando a vizinhança e o cacarejar incomodava ainda...

Escrevo essa crônica numa noite muito fria e meus pensamentos navegam por invernos idos, nos tempos de Virgínia e Machado. Talvez seja o ...

Existem três detalhes que precisamos dominar com o passar do tempo. Um deles é entender, quando sentir saudades (quase sempre), que a agu...

Era final do dia, o sol jogou reflexos no meu rosto e dela só vi o vulto. (explosão) O baque, o corpo caído, a testa enorme jorrando sang...

Seu Nivaldo morreu. Essa é a grande notícia do dia. Notícia triste, é claro, como sempre foi triste a vida do seu Nivaldo, um homem solit...

Pertenço a uma sociedade secreta que adora filmes em preto e branco. Não vou os contar detalhes, como disse, é uma sociedade secreta. Mas...

Embaixo da aba do meu chapéu, esse estranho conselheiro que faz sombra na minha testa, nasceu a ideia de submergir a minha voz nas chamas...

Sonia mora no apartamento 17 do terceiro andar. Valdir também mora no terceiro andar, no apartamento 26. Nunca se viram. Sônia tem o corp...

Quando eu tinha vinte anos, chamava de velho todas as pessoas de quarenta. Para o jovem que eu era, tudo era ultrapassado naqueles senhor...

Era uma bola de capotão, costurada com fio de náilon, brilhosa e perfeita. Veio   voando entre dois meninos adversários e explodiu no meu...

Finalmente a borboleta se livra do casulo, suas asas imensas paralisam por instantes, sem saber o que fazer. Então o vento assopra de lev...

Já dizia Epicuro que para se ser feliz bastam amigos, pão e vinho. Eu acrescentaria um amor, desses que borbulham no cérebro. Amor líquid...

No final da tarde, da varanda de casa, contemplo o céu. Simone de Beauvoir certa vez afirmou: “O inconsciente não tem idade”. Penso nessa...

Saudade é um punhado de areia nos olhos. Penso no passado enquanto a pressa entra pelos vãos do vidro do carro. Perto de casa existe um c...

Eu queria escrever uma crônica (quem sabe um conto) sobre pessoas solitárias sobrevivendo às multidões.  Ou sobre uma moça com nome de fl...